Мыслью забившись в висках-
В тисках,
Кровью выходит горечь из ран
Сердечных… Мне провидением дан
Врач, горе врач -
Поэзия…
Плачь
Если я не поэт,
Если я только так:
Мне спасения нет,
Моя память бардак,
И удача меня оставила…
И Фортуна забыла,
Забила,
А, может быть,
Просто не знала,
Любила,
Открыла,
И вновь положила
На полку идей
Из людей
И из пыльных затей.
Позабавилась!
И,
Ступая
Шепотом,
Музыка в море шипя окунулась.
Ропотом
Море
Вдруг встрепенулось,
Топотом,
Клекотом,
Рокотом,
Ярой грозой
Взорвалась,
И осталась лишь связь
Между мной
И поэзией… Этого
Хватит поэту.