Мы – имена, чернилами в тетрадях.

И кто-то там, в небесной тишине,

Листает их, бесчувственно, не глядя,

Смочив свой перст в божественной слюне.

Он точно знает что мы и когда мы,

И бородой сметая пыль веков,

Он чью-то пешку переводит в дамы,

Переиначив несколько листов.

А мы глупы, наивны, бестолковы,

Мы думаем, что все не просто так.

Он от безделья чинит нам оковы,

И чьи-то жизни катятся во мрак.