В не раз уже заштопанном халате
Из яркого цветного волокна
В больничной переполненной палате
Стоит старушка, плачет у окна.
Её уже никто не утешает-
Все знают о причине этих слёз.
Соседок по палате навещают,
А ей, лишь раз, сынок халат привёз.
Про тапочки забыл, сказал смущённо:
— Я завтра привезу… Потерпишь, мать?
— Конечно, потерплю. Я ж на перинке
И в шерстяных носках могу лежать.
Куда мне тут ходить? Простора мало.
Покушать санитарки принесут.
Меня болезнь настолько измотала,
Что мне б лишь полежать, да отдохнуть.
Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку:
— Тут… Понимаешь…Дело есть к тебе…
Всё это очень путано и тонко…
Но ты не думай плохо обо мне!
Квартира у тебя стоит пустая,
И мы с женой подумали о том,
Что ты то там, то тут… Одна… Больная…
Поправишься — к себе тебя возьмём!
И внуки будут рады, ты же знаешь!
Они души в тебе не чают, мать!
Всё! Решено! Ты к нам переезжаешь!
Твою квартиру будем продавать!
Достал бумаги, молвил без сомненья:
-Я все продумал, мне доверься, мам…
Как только мы увидим улучшенья,
Отсюда сразу жить поедешь к нам.
Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…
А внуки- ради них и стоит жить!
И подписала, не подозревая,
Как все на самом деле обстоит.
Проходят дни, проходят и недели…
Сынка все нет. И вряд ли он придёт.
Старушку утешали и жалели…
Но кто же и чего тут не поймет?
А с каждым днём старушка всё слабеет
И по ночам все чаще снится сон,
Как кашку по утрам сыночку греет,
Но плачет и не хочет кушать он.
И первые шаги сынка-малышки,
И слово, что сказал он в первый раз,
И первые царапины и шишки,
И детский сад, и школа- первый класс…
Врачи молчат, стараясь что есть силы
Хоть как-то ей страданья облегчить.
А родственники строго запретили
Старушке про диагноз сообщить.
Она не знает, что больница эта-
Не городской простой стационар,
Что шансов на поправку больше нету…
Но, для нее незнанье-не кошмар.
Табличка «Хоспис» на стене у входа
Ей ни о чём плохом не говорит.
На странные слова давно уж мода
И нужно ли кого за то винить?
Она не знает, что сынок исправно
Звонит врачам, в неделю раза два:
— Вы ж говорили- умирает… Странно…
Что до сих пор она ещё жива…
Она жива. Она всё ждет и верит,
Что сын придёт, обнимет, объяснит,
Откроются сейчас палаты двери,
Она же всё поймёт и всё простит.
С последних сил встаёт она с кровати.
Держась за стенку, подойдёт к окну.
Насколько ей ещё терпенья хватит
Так верить безразличному сынку?
Она готова до конца стараться.
И сил, что нет, она должна найти.
Вдруг он придёт? Она должна дождаться!
Придёт… Ну как он может не придти?
Стоит и плачет… Ждёт от сына вести…
На небо лишь посмотрит невзначай
И теребит рукой нательный крестик-
Мол подожди, Господь, не забирай.
|
У меня не укладывается в сознании одна мысль. Здесь, на этом сайте православных знакомств, большинство верующих, кто-то в большей степени, кто-то в меньшей, но в основном верующие люди. Сайт для знакомств и достаточно большая часть из присутствующих знакомится для последующего создания семьи. С теми, кто еще не вступал в брак и не венчался все понятно, а вот, что здесь делают те, кто, как и я уже были в брачных отношениях, а некоторые еще и венчались? Но ведь согласно Православным канонам, вступление в брак с тем, кто в нем уже был, является прелюбодеянием и соответственно смертным грехом. Так зачем мы здесь, нас здесь не должно быть по определению, мы в лучшем случае можем только общаться и ни на что большее не претендовать. Если у нас и получится вступить в брак, то наш грех перейдет на возможных от этого брака детей и мы заранее обрекаем их на будущие страдания.
|
Спи, мой мальчик, спи, мой чиж...
Мать уехала в Париж...
И не надо! Спи, мой чиж.
А-а-а! Молчи, мой сын,
Нет последствий без причин.
Черный гладкий таракан
Важно лезет под диван,
От него жена в Париж
Не сбежит, о нет, шалишь!
С нами скучно. Мать права.
Н о в ы й гладок, как Бова,
Н о в ы й гладок и богат,
С ним не скучно... Так-то, брат!
А-а-а! Огонь горит,
Добрый снег окно пушит.
Спи, мой кролик, а-а-а!
Все на свете трын-трава...
Жили-были два крота...
Вынь-ка ножку изо рта!
Спи, мой зайчик, спи, мой чиж, —
Мать уехала в Париж.
Чей ты? Мой или его?
Спи, мой мальчик, ничего!
Не смотри в мои глаза...
Жили козлик и коза...
Кот козу увез в Париж...
Спи, мой котик, спи, мой чиж!
Через... год... вернется... мать...
Сына нового рожать...
Саша Черный. 1917
|
Скопированно с сайте vz.ru Полина Волошина: Не в деньгах счастье 22 сентября 2011, 16:21 Выражение «не в деньгах счастье» вызывает смех и логичное продолжение: «счастье в их количестве». И всем так смешно, так весело, и очевидно, что «не в деньгах счастье» – это такая шутка! А ведь иногда хочется помечтать о мире, в котором успех измеряется не деньгами, не квартирами, домами и автомобилями, не индексом популярности и не фаянсовой улыбкой, а чем-то другим. Чем-то более человечным. Чтобы успешным считался человек, у которого хорошие дети, человек, который дожил до 80 лет и ничем не болел, человек, который помогал другим людям, или просто веселый человек, который поднимал настроение своими шутками. Ведь сам по себе успех – это просто общественное признание. Вот умеет какая-нибудь баба Клава солить самые вкусные огурцы в деревне Клюево-Кукуево – и это успех. Но измеряется он не в долларах, а в количестве гостей, желающих похрустеть известными огурчиками. Разве ж плохо? Почему богатство и успех стали показателем человеческих качеств? И каких качеств? Почему человек, который не может разбогатеть, считается неудачником? Кто это придумал? Большинство людей стремятся стать успешными бизнесменами и из кожи вон лезут, чтобы доказать что-то себе и другим. Те, кто уже стали успешными, пишут книги «Как стать успешным» и зарабатывают еще пару миллионов на лохах, которые эти книги покупают. Но послушайте. Если вы сами не смогли заработать свой первый миллион, никакие книги вам уже не помогут, а если смогли, то на фиг вам эти книги? На фиг вам миллион? И если наличие больших денег еще можно назвать «удачей», то отсутствие больших денег назвать неудачей никак нельзя. Вас могут преследовать неудачи в личной жизни, и это действительно паршиво. Вам может не везти со здоровьем, и это тоже не добавляет веселья. Может не везти с соседями и коллегами по работе. Но правда же, большие деньги от этого никак не уберегут. И богатые тоже плачут! У них тоже случаются обломы на любовном фронте, они болеют, они страдают от фиговых соседей, от людей, с которыми им приходится встречаться, и даже плохая погода может преследовать их так же, как и всех остальных. Так в чем же разница? Что такое волшебное дают деньги, чего нет у простых смертных? Только статус, но делает ли статус миллионера счастливым? Можно ли сказать, что миллионеры счастливее обычных людей, а миллиардеры, в свою очередь, счастливее миллионеров? Вполне вероятно, что умение зарабатывать деньги – это вообще отдельный талант, который даже не связан с умственными способностями, и поговорка «что же ты такой бедный, если такой умный» – яркое тому подтверждение. Кто-то с детства умеет быстрее бегать, кто-то – выше прыгать, кто-то – задерживать дыхание под водой, а кто-то просто родился красивым. Вот родился человек красивым, он всем нравится, может, даже (тоже!) зарабатывает на этом, но есть ли в том его заслуга? Это всего лишь природная особенность, и для того чтобы быть красивым, не обязательно оканчивать университеты. (Так же, впрочем, как и для зарабатывания больших денег! Очень многие миллионеры и миллиардеры не имеют высшего образования – купленные корочки не в счет). Ради интереса послушайте их интервью. Почитайте их книги. Все ценное, что вы там увидите, если увидите, – будет опыт. Некие знания, приобретенные в процессе зарабатывания, но все остальные «истины» будут настолько элементарны, что даже стыдно читать. Мне на днях попался тест, разработанный известным миллиардером Дональдом Трампом. «Станете ли вы миллиардером?» Вопросы теста были просты, а ответы – настолько очевидны, что вызывали смущение. Грубо говоря, это выглядело так: Вам нужно взять яблоко, что вы выберете? – мыло, – утюг, – газонокосилку, – яблоко. Результат теста радостно сообщал: «Вы входите в те редкие 2% людей, у которых есть все шансы стать миллиардером», – а сразу под тестом собралась толпа людей, которые с восторгом кричали: «Ура, я вхожу в те редкие 2%», – и ведь никто не ошибся! Это очень яркая иллюстрация того, на кого рассчитаны эти книги и каким образом Дональд Трамп стал миллиардером. Не надо быть шибко умным, чтобы зарабатывать на дураках. Можно ли поставить в один ряд математика Перельмана и продавца кондиционеров и сказать, что продавец успешнее Перельмана? Да даже если и не Перельмана. В чем он успешнее? В том, что один ходит пешком, а второй ездит на «Мерседесе»? Это успех? Я не говорю, что зарабатывать деньги плохо. Зарабатывать деньги не плохо и не хорошо, зарабатывать деньги надо. Это всего лишь функция, к которой нас принуждает цивилизация. Надо чистить зубы по утрам, надо мыть посуду, надо получать паспорт, надо зарабатывать деньги. Так уж вышло, простите. Но зачем миллионы, Господи! Зачем вам миллионы? Все, что вам нужно, – это заботиться о своих близких. Кормить, одевать, возить отдыхать, если будет такая возможность. Нет возможности – и не надо. Это может сказаться на качестве вашей жизни, но не на качестве вас самих, и вот то главное, что мы потеряли. В погоне за «бабками» возникли совсем другие идеалы. Успешен тот, кто ловко обманул, обхитрил, украл, урвал, «умеет зарабатывать». А сказки детям он рассказывать умеет? А за женой ухаживать? А табурет сколотить? Дерево посадить? Готовит вкусно? Хороший друг? Заботливый сын? Заботливый? Купил старушке-маме огромный плазменный 3D-телевизор? Аааа... Ну тогда ладно. Мама будет рада. Я зарабатываю скромно. И абсолютно точно могла бы зарабатывать гораздо больше, чем имею сейчас. Но я рассматриваю эти незаработанные деньги как плату за свою спокойную жизнь. За то, что меня не узнают на улицах. За то, что я могу больше времени проводить со своей семьей. За то, что я могу потратить время не на то, что стоит у меня в расписании, а на то, что мне интересно. Вот интересно мне целый день читать про китов-косаток, и я буду читать. Это не принесет мне денег, но принесет удовольствие. На незаработанные деньги я могла бы купить себе что... сапоги? Ну, допустим. И когда я захочу потом рассказать о чем-то интересном своему сыну, я буду рассказывать ему про что? Про сапоги? Или сапоги приснятся мне в прекрасном сне? Или я буду вспоминать их на смертном одре? Да пусть бы и не сапоги, пусть это будет яхта. Но на хрена мне яхта (если у меня и сапог-то нет!)? Знаете ли вы, что косатки (киты-убийцы) – это, вероятно, единственное на земле животное, которое убивает просто так, не ради пропитания? Либо им это просто нравится, либо есть какие-то причины, которые пока не раскрыты. Нам со стороны это кажется странным и нелогичным, правда? Зачем убивать больше, чем можешь съесть? Так зачем же нам больше? P.S. От себя. "Господь не оставлял своих избранных и в материальном плане: Моисею ворон хлеб приносил, и манна в пустыне". Но ведь это совсем другое, это хлеб насущный для пропитания, а не обогащения, на все это не построишь еще пару яхт, не прикупишь пару новых фабрик вместе с теми, кто на них работает и т.д. и т.п. Это не материальное, это пропитание для повседневной жизни. Получается подмена понятий.
|
Скажи, ты готов на такую любовь?..
Ты спросишь меня, что такое любовь?
Тебе я отвечу, мой друг, не тая:
Любовь - это слёзы, страдания, боль
И смерть постоянная ветхого я.
Она не похожа на сладкий рассказ
О милых прогулках вдвоём при луне,
О манящих взглядах загадочных глаз,
О розовых замках, о чудной стране.
Как мало в любви обольстительных слов,
И роз без шипов, и гладких дорог.
Любовь - это стержень, основа основ.
Любовь - это верный, спасающий Бог.
Любовь - это сила быть другом врагу.
Любовь - это мужество взять и простить,
Когда всё в тебе вопиет: «Не могу!!!»,
Дальше идти, продолжая любить.
Любовь - это крест, где был распят Христос
За мир, погибающий в собственном зле.
Любовь - это вечный ответ на вопрос:
Зачем я живу на этой земле?
Любовь - это ночью к больному вставать,
Всем сердцем своим ободряя его.
Любовь - это ближним себя отдавать,
Не ожидая взамен ничего.
Её не купить миллионом монет,
Бесценна она, как Спасителя Кровь.
Мой друг, получив на вопрос свой ответ,
Скажи, ты готов на такую любовь?..
Автора стихотворения, к сожаленю,не знаю.
Перепечатано из дневника пользователя Polina на сайте azbyka.ru/znakomstva
|
|
|
