Проснулся храм к Заутрене сияя
Намытым полом, белой рощей свечек…
И Духом Божьим вновь благоухая,
Сочетовавшись с духом человечьим…

Наполнятся молитвою пределы…
Зашаркают детишек резвых ножки…
Свершиться над народом Божье Дело…
Ты потерпи Родной еще немножко…

Откроются души усталой двери,
Господь войдет - «Мир дому…» - скажет просто…
Ты счастью своему, еще не веря,
К столу усадишь Дорогого Гостя…

Неторопливо потечет беседа,
О том, как хлеб взошел, здоровы ль дети…
Вы вместе хлеб Преломите к обеду…
Неважно станет «на каком ты свете…»

И жизнь тогда покажется простою
Тропинкой, меж березок в светлой роще.
Где воздух полон Радостью густою…
Где сердцем и любить и верить проще…

Очнешься – за штанину тянут дети…
Утрешь лицо, залитое слезами…
Твой гость, во Славу Вечности одетый,
С тобою прямо Встретиться глазами…

Уйдет он – ты останешься навеки
Явленьем этим в сердце пораженный,
В дар посвящен простому человеку,
Союз Любви тобой и Им Рожденный…

Ты будешь ждать Его, утешась Делом…
Ты будешь жать, рожать, молить, и слушать…
И место дорогое, где сидел Он,
Лампадкой Светлой будет греть нам душу…

Олеся Коногова

Не думай обо мне в прошедшем времени,
Я знаю, что года берут своё,
И осень бьёт пульсаром ближе к темени,
И до удушья спазмами враньё.
Не думай обо мне далёкой, ближней ли,
Я чувствую ещё на грани сна…
Возможно, мы кого-нибудь обидели
Извечной безответностью. Сполна
Нам отплатили звёздами высокие
Не призванные к счастью небеса.
Вот почему роднимся мы с истоками,
Боимся заглянуть судьбе в глаза.

Не думай обо мне в прошедшем времени,
Не отмеряй аршин текущим днём,
Мы в каждое грядущее мгновение
Реликтовым знамением войдём!

Игорь Штайн

Вот и смородина листья осыпала.
В голых, лишь в зелени елей, лесах
с хриплыми криками, с липкими всхлипами
ветер разносит зимы голоса.

На побуревшие травы, на озими
тучные тучи пускают в набег
за упокой умирающей осени
первый колючий нетающий снег.

Только у кромки полей, рядом с пашней
или где оловом меркнет жнивьё,
солнечным венчиком бледной ромашки
теплится, родина, лето твоё.

Анатолий Смирнов

Салон цветов. Вхожу. И, видимо, не зря -
Тепло, светло, уют, улыбки, женский смех...
Число семнадцатое было декабря
И помню вечер был и кстати падал снег.

И неожиданно вдруг появилась ты
Любовь в награду мне, а может быть на грех...
Как хорошо, что окружали нас цветы
И хорошо, что рядом тихо падал снег.

Пр. Падал снег, падал.
А мне казалось,
это было не зимой...
Падал снег, падал,
А мне казалось
это было не со мной.

Я восхищался твоим пленом красоты,
А ты считала, что нет роз моих нежней,
Хотя любила только фрезии цветы,
Но я узнал об этом кстати лишь поздней.

В салон цветов иду теперь уже не зря
И пусть зима ворчит, но я счастливей всех...
Я помню милая тот вечер декабря
Как шёл к тебе тогда и кстати падал снег

Пр. Падал снег, падал.
А мне казалось, это было не зимой
Падал снег, падал,
А мне казалось это было не со мной.

Борис Бочаров

Любовь без слёз - что осень без дождей.
Обиды прячет в тайниках излучин.
И так незримо выжимает тучи,
Что близнецами - вереница дней.
Но есть и та, что небо озарит
Каскадом вспышек, чередою молний,
Вдруг тишину раскатами наполнит,
Замрёт - и разрыдается навзрыд!

Дина Немировская

Осенний дождь стучит теперь по крышам,
Бьёт по земле, искрится в фонарях.
Я музыку дождя под утро слышу....
И капельки повисли на ветвях.

Сменила осень золото на слякоть,
На сырость и на пасмурную мглу.
Теперь дожди начнут всё больше плакать
И барабанить ночью по стеклу.

Природа плачет, быстро увядает,
А дождь сейчас безжалостен и горд!
Стремительно деревья обнажает
И осени выносит приговор:

«Ну, хватит, всё, уже потанцевала!
Кружилась лихо в танце золотом,
Заливисто, как девушка смеялась,
Все горечи оставив на потом...»

Моден цвет фиолетовый в этом сезоне,
и цвет зелени, кстати, тоже моден сейчас...
Подарите фиалку в изумрудном вазоне
и лучистые россыпи ласковых глаз!

Эта странная песенка с гибкой пластинки
согревает мне душу, остужая виски,
сквозь застывшее Время - Александр Вертинский...
На холсте фиолетовой краски мазки...

Моден цвет фиолетовый в этом сезоне,
цвет сирени, поэтов, февраля, мудрецов...
Затеряется след Ваш на лиловом перроне,
поезда, расставанье, печальный Пьеро...

Над сиреневым облаком солнце не властно,
только шквалистый ветер, только чувства вразнос...
«Сероглазый король мой, Вас любить не опасно?
Вы простите мне этот невинный вопрос!»

«Фиолетовый цвет моден в этом сезоне...
Негр, подавший манто Вам, так лилов был и пьян -
мне достаточно взгляда наглеца урезонить!
Боже, как я устал от белил и румян!»

Чуть заметно грассируя, вымолвил фразу,
и ушёл под лиловый и густой снегопад,
подмигнув на прощанье фиолетовым глазом...
«Чуткий милый Пьеро, Вы вернётесь назад?»

ЭТА СТРАННАЯ ПЕСЕНКА

Вера Соколова

Заклубился туман и повис над дорогой.
Он малиновым облаком встал на пути.
И крестилась старуха, молилася Богу.
Всё тропиночку к церкви пыталась найти.

А туман, как нарочно, плотней становился.
И обнял деревеньку огромным плащом.
Словно сам сатана в этот вечер взбесился.
Ноги бедной старухи налИлись свинцом.

И старуха упав на больные колени,
Услыхала родной колоколенки звон...
Собирался народ на молитву... И тени,
Не касаясь её, шли с обеих сторон.

Лучик света пробился сквозь морок тумана,
Встать с колен ей помог, освещая стезю.
И старуха, увидев сияние Храма,
Заскорузлой ладонью смахнула слезу.

Ирина Канареева

В своих стихах тебя я не коснусь
Ни словом, ни строкой, ни многоточьем.
У дома твоего не появлюсь
И не увидишь ты меня воочью.

Я ухожу за дальний перевал.
За ту черту, где исчезает эхо.
Чтобы забыть, как голос твой звучал,
Чтоб распрощалась память с твоим смехом.

А напоследок в сон к тебе войду.
Ты жар почувствуешь непроходящий.
И никого вокруг, и ...пустоту.
Лишь я перчинкой на губах...горячкой.

Ирина Канареева

Научитесь любить, даже если, не так уж и просто!
Научитесь прощать, даже если - потребует сил...!
Не судите о людях по внешности или по росту,
и не ждите, чтоб доброе..., делать вас кто-то просил.
Почему мы решили, услугой платить за услугу,
почему нет уменья, чтоб просто - вот так... ни за что?
Почему лишь к корысти записаны верной прислугой,
а процент по долгам принят нами как добрый зачёт?
Мы вот всё о приличьях, о чести, и даже о нравах,
глотки в спорах сорвали и лица "подправили" в кровь.
Как в бурьяне высоком блуждая в своих же неправдах,
на порочности круг всякий раз возвращаемся вновь.
Всё кричим на надрыве, что с неба придут да рассудят,
воздадут по заслугам, да так, что лишь только держись!
И ведь веруем исто, что нас-то самих не осудят,
полагая притворно, что в светлом текла наша жизнь.
Мне бы с цербером встречу, чтоб дал он своё разрешенье
хоть на миг воротится кому-нибудь из-за черты...?
Я бы с тем, кто придёт, говорил бы совсем не о вечном,
озаботясь вопросом по сложности очень простым.
Расспросил бы о карах, для тех, кто любовь уничтожил,
на заботах о ближнем и дальнем глумился, как мог.
Я бы выслушал всё, а потом бы ещё преумножил,
и на площадь, к толпе поспешил бы тотчас со всех ног.
Я бы дня не жалел, все, пугая их страшной наградой,
будто лишь для нелюбящих, ад за чертой распростёрт,
хоть не верю нисколько, наученный жизненной правдой,
что любовь в этом мире когда-то на страхе взрастёт....

Владимир Дмитриев