Терентiй Травнiкъ. Странница страница 29.10.2012, 18:31
СТРАННИЦА СТРАНИЦА

Поэты, вам ли не грустить?
Вам, наделенным даром видеть?
Наперекор веленьям – жить…
Строкою правды взять и смыть их –

Стереть истории лжецов,
Перечеркнуть пером наветы.
Путями следуя отцов,
Дать букве сил вернуться к Свету.

Так, перелистывая время,
Вершит вселенная наш век –
Покуда есть благоволенье
В тебе, прощенный человек,–

Благовествует: быть весне!
Пока, свободная как птица,
С любовью ходит по земле
Святая странница – Страница!

* * *

А знаешь, сколько их, стихов,
Написано под безнадёгу
Переплетённых в строки слов,
Под эту самую тревогу,

Под неуёмную печаль,
Под вечера – с их тусклым светом,
Под то, с чем расставаться жаль,
Хоть понимаешь – безответны

И ожиданье, и мольбы,
И письма… Сколько их писалось!
Под вразумления судьбы –
Незримых копьев наломалось.

И вот… Стихи, как зёрна рока,
Как семена души больной,
На суд всевидящего ока
В тетрадях выставлены мной.

Мальчишки юные, в исподнем,
Под прочеканенную стать
Надменных щёголей и модниц
Позволили в себя стрелять,

Прикрыв меня своей гурьбою,
Замяв под вал черновики…
Бурлацким тягом, бечевою,
Шли под читателя стихи.

А знаешь, сколько ещё будет
Печалью выращенных строк?
Тех самых, что не позабудешь,
Как с честью пройденный урок.

* * *

Пришёл и ухожу один.
Пришёл – открылась дверь –
Изъятый волей из теснин
Судьбы обыкновенной.

Чем дорожил когда-то я,
Чем дорожу теперь,
Всё отдаю до волоска,
До ниточки – Вселенной.

И пусть – бездонная – возьмёт
Молчание поэта
И по космически споёт:
Отныне – канул в Лету!..

На то она и бесконечна,
Чтоб в ней найтись смогло
Не место, но хотя бы – нечто
Для моего ничто…

* * *

Не верьте, если скажет кто:
Нет изменения в природе,
Когда твой друг, подбив итог,
Навечно – в вечное – уходит.

Душа почувствует, поймет
Природы слабые приметы
Не как случайность иль намек,
А как законные ответы.

Поверь, придут совсем другими
И новый день, и следом ночь.
Как ни пытайся, только с ними
Твою печаль не превозмочь.

Когда уходит самый близкий,
Эпоха следует за ним –
Листом последним переписки
И датой, стершейся с картин.

Эпоха, целая эпоха
Уходит раз и навсегда.
Оставьте толки, ради Бога!
Земное время – что вода.

ГЕНИЙ

Среди веток – поколений,
Среди почек и листвы
Есть всегда зародыш – гений,
Жертва линии судьбы.

Он до времени невидим,
Он храним иной средой,
Гений – тайного провидец,
Гений – явного изгой.

Что несёшь в себе, хранитель,
Неземной посланник лам?
Кто ты, мира вдохновитель,
Вверивший себя богам?
Может, их идей – явитель?
Иль бесчестье их словам?

Кем бы ни был ты в скитаньях,
Но звездами пригвождён
Ты – к величию терзаний
И к ничтожеству времён.

ЗИМНЯЯ БАБОЧКА

Она закон не нарушала,
Она – поверила. И вот
Всё для неё вдруг летом стало,
Как будто, сделав оборот,
Она нашла, чего искала.

И дело здесь не в чуде сложном
И не в случайностях, поверь.
Как всё же вера много может,
Когда ты просто веришь ей…

* * *

Вот так и умер он, смеясь,
И лишь одна, но всё ж нашлась,
Что на могиле чудака,
Оставив след от каблука,

Вдавив в холм чистую тетрадь
С запискою «Я буду ждать.
Пиши, поэт!»… Такое дело…
Дождём размыться не успела

Письма последняя строка,
Тем обессмертив чудака.
Я там бродил в неполных двадцать,
И мне попалась та тетрадь…

С тех пор в моей нелёгкой власти
Стихами судьбы продолжать.

* * *

Отчего так бывает? Случайно иль нет
Выпадает из времени некий предмет.
И, как птица, срывается на испытанья –
В воспоминания, воспоминанья…

Защемит и кольнёт что-то в самой душе.
И потянет тебя по неявному следу,
По проторенной памятью старой меже
Окунуться и в радость, и в самые беды.

Жизнь твоя… Не какая-то – только твоя.
Намоталось, как ленточка, время.
Детство, юность… неужто
старушка Земля
Поменяла вращенье? Не лень ей?

Ты ж вдыхаешь и дышишь
своею судьбой.
Не сравнятся ни фильмы, ни книги
С той улыбкой и с тою хранящей рукой,
Что однажды ты всё-таки видел.

И плывут по щекам виноградинки слёз,
И волнуют дыханьем дыханье,
И за горло берут без пощады – всерьёз –
Накатившие воспоминанья…

* * *

Я на звезду смотрел ночами.
Она на ветке за окном
Качалась, тонкими лучами
Цеплялась за соседний дом.

Я говорил ей – осторожней,
Здесь высоко, не упади.
Она мне – это невозможно,
Но только ты не уходи.

Я здесь, чтоб смог меня ты видеть,
Поэт, я здесь, твоя мечта…
Ты – мой вселенский повелитель.
Меня заставила строка

Служить тебе сияньем вечным…
На небо труден путь, поэт.
Ведь то, что в лире безупречно,
Теряет всякий смысл, где Свет.

* * *

Услышьте мой незримый слог,
Непропечатанную лиру.
Я делал более чем мог
В надежде быть полезным миру,

Стать сыном для тебя, Земля,
Неся своей души свеченье
Не слугам и не королям,
А всем, кто жаждет осмысленья.

Всем, кто себя не вверил в тлен
Природы тварного мечтанья,
Стихом мощу подмостки сцен,
Стихом благословляю тайно

На дивный подвиг – просто жить
Без дележа и сожаленья…
А для чего иначе жизнь,
Как не для душесотворенья –

Своей мечты, своей природы?
На струнах арфы бытия
Какая всё-таки свобода
Дана! Бла-го-сло-вен-на-я!..

* * *

У каждой книги есть душа,
Рождённая душой поэта.
Она совсем не безответна,
Она не то чтоб хороша…

Она – иное: глубже, дальше…
Иди, читатель, и дойдёшь
До сотворения. И раньше
Иди – по слову, ты – пройдёшь…

У каждой книги есть душа.
Она бела, как лист бумажный,
Она смиренна и отважна…
Неважно, это всё – неважно…

Какой бы ни была душа –
С её молитвой сможет каждый
Без объяснения – дышать.

* * *

Желтая краска. В желтую краску
Крашу я снова строку за строкой.
Кто-то сказал мне: строка безучастна –
Не продолжается за запятой.

Знаю, но все-таки желтою краской
Я вывожу слово «осень» в стихе.
Вижу, как он вылепляется в сказку.
Думаешь, стих? Нет, конечно же – нет!

Стих ни при чём. Он скорее возможность
Мне по-осеннему выкрасить лист.
С желтою краскою это не сложно:
Взять листопадно и – броситься вниз.

* * *

Не жалей, что молодость ушла,
Вслед за ней поизносилась зрелость.
Старость… Веришь? Тоже хороша,
Может, тем хотя б, что песня – спелась.

Что роман дочитан, стих дотянут
И картина – в раме на стене.
Пусть другие вслед за нами встанут,
Не тебе судить о них, не мне.

Мы когда-то тоже попирали
Тех, кто стал травою под ногой,
Не зови обычное печалью,
Не зови печальное судьбой.

Все подвластно времени, а время
Занято лишь тем, чтобы идти.
Не зови его, не сможет время
Замереть с тобою на пути.

* * *

Пока способна слышать слово
Душа, бессмертная душа,
Пока взалкающая воля
Ведёт её сквозь безвременье –

О Боже! Как же хороша
Она – Небесных сил творенье!
Вобравшая в себя и крест
Материй пагубного плена,

И плоти плач в объятьях тлена,
И дух, ниспосланный с Небес…
Душа, я зрю тебя, как птицу
В лучах вселюбящей любви.

Какой строкой начать страницу,
Чтоб с милостью Господней слиться
И в волю Оного войти?..

* * *

Где-то там, за кадильным туманом,
Среди рощи горящих свечей,
Я, зарёванным став истуканом,
Надрывался о доле своей.

И, пронзая себя троеперстно,
По-мытарски, дробя кулаком,
Я вздыхал тихим струнам из детства,
Я внимал этим струнам из детства
Пересохшим, промоленным ртом.

И куда-то исчезла канонность,
Будто сдёрнула ризу земля…
И святой, отодвинув условность,
По-отцовски глядел на меня.

* * *

Потому что когда-то настанет
Этот день, а значит, и час:
Время биться в тебе перестанет,
И расслабится воля на раз,

Силы жизни, вращаясь по кругу,
Как в воронку устало стекут,
Даже рукопожатие друга
Дрогнет, словно последний редут;

Потому что уже приготовлен
Лунный саван с рожденья тебе;
Потому что такое должно быть
С каждой жизнью, – так, значит, в судьбе

Есть зарубка на выход из строя,
Есть последний удар в барабан.
И – торжественный шаг с поля боя,
Вечным благом дарованный нам.

* * *

Жизнь прожита, и песня спета,
И – как обычно – без ответа.
Как верно это!.. Верно это.
Непостижима жизнь…Поэту

Не угадать, не разгадать
Её неявные приметы –
Стихом любовь не описать.
Стихом любовь не пролюбить,
А лишь прожить, а лишь… прожить.

Пройти собою по любви.
И я в Пути, и ты – в Пути.
Жизнь – только путь. Мы все в Пути.
Идя – живи, живя – иди.

* * *

По непрочитанному снегу
Шла нерождённая душа.
От вопрошения к ответу
Покорно и смиренно шла.

Шла в сторону, откуда светом
Дышала мерно пустота.
Тогда Господь и стал поэтом –
Чтоб воплощение нашла

Душа, соединившись с плотью.
«И Слово бысть…»: се – Человек.
Она была когда-то гостьей,
Но Бог-поэт ей имя рек.

И в день шестый Адам извечный
Подобием Творца предстал.
И с той поры Вселенной свечи –
Напоминанием начал –

С благодарением мерцают
Звездами дальними во тьме.
И славу в вышних воссылают
К престолом признанной Земле.

МИР ПО ИМЕНИ МАМА

… и всё, что я ни напишу,
Со слова «мама» начинаю.
Тобой, родная, я дышу,
Тобой, родная, сочиняю.

Я с «мама» начал говорить,
Я с «мама» рос и был любим…
Стихами буду я хранить –
Тебя…

Твой благодарный сын.

10 ноября 2010

* * *

Годы вырванных страниц –
Вот такая книга жизни.
Долгая дорога вниз
Из необретённой выси.

Где она, твоя мечта?
Потерялась? А была ли?
Да, всего одна из ста –
Тех, что просто выдавали

За мечту себя. И всё ж
Ты им верил и стремился
Прикоснуться к ним. И что ж?
Не дошел иль оступился.

Может, в этом оно – счастье?
В том, что так и не достиг
Ты его, не скомкал властью
Непутёвых дел своих?

ЭТАПНИК

Али жаль тебе, кукушка,
Мне годков накуковать?
Али я не буду слушать –
Ни к чему мне это знать?

Видно, не попал я в тему,
Все разобраны годки,
И кому какое дело
До бродягиной тоски?

Эх, кукушечка-кукуша,
Подкопила бы и мне…
Отсидел бы все, что нужно,
Всё, что можно на Земле…

АМИНЬ

Стихи – как зёрна… Их колосья
Питают тысячи сердец.
Поэзия – святая гостья –
Престолом признанный венец.

Благословенная во слове,
Молитва – чудо из чудес.
Неужто впрямь на богословье
Я говорю с тобой, Отец?

Что может вызваться сравниться
Во всех пределах с языком,
С чем милость в душах водворится,
С чем Дух воздвигнется в Закон?

Словущего благословенна новь,
Глаголам вверена десница
Сил, утверждающих любовь,
Способную в Кресте раскрыться!

* * *

Пиши о том, что пишется,
Грусти, о чём грустится.
Дыши, покуда дышится,
Лети, куда летится.

Храни крупицы счастия,
Добытые в печали,
Они – не безучастные,
Не раз ведь выручали –

Глотком воды, звездой в ночи,
Прохладой в тяжкий зной.
Они спасали и вели,
Они всегда с тобой…

* * *

Я научился из молчаний,
Из неответов, незвонков
Плести стихи воспоминаний,
Писать картины, где любовь

Мне возвращается сторицей.
И с каждой новою строкой,
Взлетая в небо алой птицей,
Разносит письма про любовь.

Желанный беленький конвертик…
И вот я снова на устах.
Хотите – нет, хотите – верьте
Волшебным таинствам в словах…

* * *

Жизнь не проходит – пробегает.
Чем ни упрись – не удержать.
За летом – осень наступает.
Одно спасение – мечтать.

Душа не старится, ей дела
Нет никакого до того,
Что, морщась, кожурится тело,
Что тело – старое пальто.

Душа… чудачка из чудачек,
Одевшись в тело, фикстулит.
И как же может быть иначе
У той, которая хранит?

У той, которая для вёсен
Незримой волей создана,
У той, что может плыть без вёсел
И быть весёлой без вина…

ЗА ПОЭТОМ

А ты знаешь, что такое –
Стихотворная строка?
Ты лови меня на слове,
Это – вена у стиха.

И, пульсируя, струится
Каждый раз по строчкам жизнь,
Когда кто-то вдруг решится
Прошептаньем взять и взрыть –

Вздыбить стих, пустив по венам,
Красноречия ладьи…
За написанным сквозь стены
Попытаться и – пройти.

* * *

Молчанье распишу словами
И за тебя – скажу себе.
Нет, не напрасны ожиданья
В моей нетронутой судьбе.

Слова, расцвеченною фреской,
Украсили печаль души.
И всё, что вытерпелось честно,
Чем выпало мне дорожить –

Я сохраню во имя нашей
Несостоявшейся любви,
Во имя доли безучастной…
Молчи!.. пожалуйста, молчи…

Оставь мне то, к чему привыкла
Душа моя. Пусть тишина
Ей станет выстраданным смыслом –
Тем, что так чаяла она.

* * *

Из уст в уста передаётся
Строка, строка, строка, строка.
Сквозь толщу лет на свет пробьётся
Строка, строка, строка, строка.

И даже если распадётся
Она на слоги и слова,
Найдётся тот, в ком соберётся
Наследье сердца и ума.

Так слово за слово – по меркам,
Речь – в реку… В реки перейдёт.
Там будет место ЧЕЛОВЕКУ.
Всё остальное? – Незачёт!

О ПОЭТАХ…

От таких не уходят легко,
От таких – отрываются с болью.
Будто тысячи правильных проб
Не дают – разменять на иное.

Не дают переплавить мечи
На жетоны размеренной жизни,
Не дают уложить кирпичи,
Не меняя течение мыслей.

От таких не уходят легко,
От таких – уползают с укором,
Призывают в защитники зло
И меняют сюжет в протоколах.

От таких не уходят легко,
От таких – безнадёжно сбегают.
Всем сложившимся счастьям назло –
Без оглядки и без оправданий.

ЛИТЕРАТУРНЫЙ ЛЕЙТМОТИВ

Стихи мои – мои солдаты
И службу верную несут.
Четверостишные ребята.
Когда их в книгу призовут,

Там обсужденьями мусолят
И, критикуя, жмут и гнут,
Ища подтекстный смысл, до боли
Кромсают, на цитаты рвут.

В них ищут правду и крамолу,
Нажав на слабое словцо,
Склоняют автора к позору,
Швыряя строчками в лицо.

Винят, найдя неверность слову,
Как будто вовсе не стихи,
А выдержки из протокола
По случаю попали к ним.

Но, несмотря на трудность службы,
Не избегают мой призыв
И в зной, и в глад, и в мор, и в стужу.
Литературный лейтмотив!

Стихи мои – мои солдаты,
Да что там! – просто сыновья.
Ну, что ж, тогда… Вперёд, ребята!
За нами Небо и земля.

За нами те, кто ждёт рожденья.
За нами те, кто жив, кто мёртв.
За нами слова возрожденье,
За нами – мир, а с нами – Бог!
* * *

От невзгод и непогод –
Не сбежать за поворот.
Не стереть их и не смыть…
С ними надо просто… быть.

Поддержать терпеньем – боли,
А печали – приласкать,
И тогда подскажут хвори –
Как их нам превозмогать.

Непогоды не смущаться
И в невзгоды не тужить.
Коль сумеешь – так удастся
Жизнь по-жизненски прожить.
ОБЫКНОВЕННОСТЬ

Жизнь – короткая такая,
Даже если сотню лет
Жить тебе, нужды не зная.
Нет, не сотню – сотни лет!

Промелькнёт, исчезнув, детство,
Юность? – Тоже промелькнёт.
Никуда тебе не деться
От того, что всё пройдёт.

Жизнь – безжалостное время –
Не механика часов.
Не списать её недели,
Не сменить заводом ход.

Жизнь течёт и утекает.
И решать тебе – куда
Подрубить, свалить и сплавить
Отведённые года.

* * *

А знаешь, сколько их, стихов,
Написано под безнадёгу
Переплетённых в строки слов,
Под эту самую тревогу,

Под неуёмную печаль,
Под вечера – с их тусклым светом,
Под то, с чем расставаться жаль,
Хоть понимаешь – безответны

И ожиданье, и мольбы,
И письма… Сколько их писалось!
Под вразумления судьбы –
Незримых копьев наломалось.

И вот… Стихи, как зёрна рока,
Как семена души больной,
На суд всевидящего ока
В тетрадях выставлены мной.

Мальчишки юные, в исподнем,
Под прочеканенную стать
Надменных щёголей и модниц
Позволили в себя стрелять,

Прикрыв меня своей гурьбою,
Замяв под вал черновики…
Бурлацким тягом, бечевою,
Шли под читателя стихи.

А знаешь, сколько ещё будет
Печалью выращенных строк?
Тех самых, что не позабудешь,
Как с честью пройденный урок.

* * *

Двадцать первый? Тоже век.
Та же стужа, тот же снег.
Вьюжит за окном февраль.
Всё как водится, как встарь.

Двадцать первый – тоже век.
Где-то в нём есть человек.
Значит, всё не так уж плохо,
Значит, мир ошибся с охом,

Значит, я имею право
Февралю сказать – не прав ты.
И обычною строкой
Не отпор дать, а – отбой.

Двадцать первый – тоже век.
Ускоряет время бег.
У часов есть свойство – бой,
Что им – строчечный отбой!

Слышу посекундный скрежет
Между благом и войной,
И возвышенное «мир всем!»,
И обыденное «в бой».

* * *

Поговори со мною, тишина,
Безмолвием ночных московских улиц.
В который раз ночую у окна,
И тень моя, обыденно сутулясь,

Присела рядом… Как же я похож
На ту, что тёмным контуром на стены
Облокотилась… Видно, невтерпёж
Ей быть моей – моей подругой верной.

Она мне шепчет: «Милый, отпусти,
Дай мне хоть раз побыть
свободной тенью.
Не замуровывай велением строки
Меня, безвольную, в свои
стихотворенья».

* * *

Сначала плохо – очень плохо –
Невыносимая беда,
Когда уходит близкий кто-то
Не на день, на год – навсегда.

Не в ссоре, резко дверью хлопнув,
И не к другому, не к другой,
А, пальцы рук сомкнув и смолкнув,
Навечно, в вечный свой покой.

Сначала плохо – очень плохо,
И даже время – то, что врач, –
Каким бы ни коснулось боком
Души – для той лишь верный плач.

Сначала плохо – очень плохо.
Сначала плохо, а потом…
Потом стоящий рядом кто-то
Сорвёт и твой последний стон.

ЛЮБОВЬ ЛЮБВИ

Не хватит слов поэту,
Не хватит небу звёзд,
Когда любовь из Света
На грешника сойдёт.

Коснётся с миром сердца,
Согреет и простит,
А может ли иначе
Быть там, где Бог вершит?

И грешник обратится,
И воспоёт поэт,
И снова будет литься
Иззвёздный тихий свет.

Там, где не властны в рвениях
Ни прошлое, ни новь,
Одним прикосновением
Решает всё любовь.

Стих будет своеволием:
Молчи, поэт! Молчи…
Найдёшь ли, что есть более
Любви – самой Любви?

* * *

БОЖЕ, ВОЗБЛАГОДАРЮ
ЗА ЛЮБОВЬ, ЛЮБОВЬ СВОЮ.
ЗА ЛЮБОВЬ, ЧТО СЕРДЦЕ МАЕТ,
ВОСПЕВАЮ… ВОСКЛИЦАЮ –
ГОСПОДИ! ТОБОЙ УСЛЫШАН
МОЙ ПОЭТ –
ДУША МОЯ
РОЖДЕНА РОЖДЕНЬЕМ СВЫШЕ,
ЗДЕСЬ ОТНЫНЕ НЕТ МЕНЯ,

НО ДЫХАНИЕМ СЛАГАЮ
И ДЫХАНИЕМ ТВОРЮ.
ГОСПОДИ, ПРИМИ ПРИЗНАНЬЕ:
БОЖЕ!
… я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!..